Archives de l’auteur :  Michel Michel

VILLAGEOIS 1: À Saint-C., nous savons nous serrer les coudes lorsque les vicissitudes de la vie frappent l’un de nous.

VILLAGEOIS 2: Oui.

VILLAGEOIS 1: Je savais que tout le village répondrait à l’appel lorsqu’il a été question de porter secours à Monsieur Delapierre.

VILLAGEOIS 2: Ça, oui.

VILLAGEOIS 1: Nous avons tous été émus par l’épreuve qu’il traversait. La chute des profits de sa compagnie, une chute de sept et demi pour cent! Cela se disait sous le manteau, pour ne pas éveiller la méchanceté des habitants de Saint-D., mais cette situation dramatique risquait de placer les profits de Monsieur Lapierre au deuxième rang derrière ceux du bonhomme Desroches.

VILLAGEOIS 2: De Saint-D..

VILLAGEOIS 1: Nous n’avons écouté que notre cœur, et chacun d’entre nous a contribué, selon ses moyens. J’ai remis, pour ma part, la somme que nous avions économisée depuis cinq ans pour ce voyage dans les pays de grande culture.

VILLAGEOIS 2: C’est où, ça?

VILLAGEOIS 1: Nous l’avons fait avec joie, dans l’élan de solidarité qui a, une fois de plus, fait vibrer notre incroyable Saint-C.!

VILLAGEOIS 2: J’ai vendu ma voiture. Ça a  donné une petite somme.

VILLAGEOIS 1: Pas un seul villageois qui n’ait accepté de contribuer. Ce jour-là, j’ai compris ce que c’était que d’être humain, j’ai goûté les délices de la grâce.

VILLAGEOIS 2: Oui.

VILLAGEOIS 1: Mon voisin a versé la somme qu’il voulait consacrer aux études de sa fille. Qui a besoin d’études, de nos jours? Cet autre voisin a emprunté à un cousin de la ville. Cet autre encore a convaincu sa tante de lui verser son héritage avant de mourir. Quoi d’autre encore? J’en oublie.

VILLAGEOIS 2: Les salaires.

VILLAGEOIS 1: Oui, Monsieur Lapierre va diminuer nos salaires de vingt-cinq pour cent, ce qui nous fait chaud au coeur, parce que nous nous sentons responsables, nous sommes liés au destin de cette puissante famille.

VILLAGEOIS 2: Oui.

Gaston, y a son cellulaire qui sonne, mais y a jamais personne qui répond. C’est dommage, parce qu’il y a urgence, et aujourd’hui, tu aurais apprécié que ça réponde.

Car te voilà mal en point, la jambe gauche prise sous le pneu de ta voiture, comment es-tu parvenu à te mettre, seul, sans l’aide d’un autre idiot, dans une position si inconfortable et probablement douloureuse, du moins elle le deviendra, du moins les conséquences le seront. Et s’il n’y avait que cela! Ta main qui saigne abondamment parce que tu t’es planté un clou, rouillé, oh tétanos oh tétanos, quand tu as voulu te relever sans auparavant te rendre compte des environs, des dangers qui te guettaient, et le pied droit qui s’est cassé quand la jambe gauche s’est gauchement glissée sous le pneu, parce qu’il s’est tordu au-delà de toute possibilité gymnastique, et comme tu as la souplesse d’un pantin de cèdre,  mais ce qui t’agace encore plus, n’est-ce pas, c’est ce fil d’acier qui t’a percé l’oeil gauche, tu ne le supportes pas, si tu te laissais aller, tu crierais, sans savoir toutefois si ce serait de douleur ou de peur, car avoue que tout ce sang qui étale sa belle couleur écarlate autour de toi et sur toi et en toi, car tu as deviné qu’il y avait ça aussi, une ou deux blessures internes, mais puisque tu n’as pas fait ta médecine tu ignores si ce ne sont que des chairs molles ou s’il y a par là un organe, un de ceux qu’on dit vitaux et auxquels on tient absolument même si on ne les a jamais vus, même si l’occasion de faire leur connaissance ne s’est, peut-on dire, jamais présentée.

Gaston, y a toujours personne qui répond. Ne t’en fais pas, ne t’en plains pas, c’est ton destin, c’était écrit.

Tout à l’heure, si tu t’éteignais, faute de sang à battre, tu pourrais laisser sonner ton cellulaire. Qui sait ce que te réserve l’avenir? On finira peut-être par répondre, et au moins, faute de mieux, on verra bien que tu as appelé.

Et ça, Gaston, ce n’est pas banal.

Aujourd’hui (notez que je parle d’aujourd’hui, mais que je pourrais tout aussi bien parler de tous les autres jours, je pourrais, cela s’est vu, se voit, vous le raconter tous les jours, vous parler en somme tous les jours du jour en cours, mais depuis peu je m’exerce à la discipline, vous savez, rigueur, travail, constance, afin d’obtenir un résultat tangible qui, idéalement mais pas nécessairement, peut se calculer en dollars américains (j’aurais pu choisir une autre devise, l’euro par exemple, ou le yen, mais le dollar américain m’est tombé dessus comme un mot, une habitude, et peut-être parce que j’en ai quelques uns, pas beaucoup, un demi centimètres de dollars américains, avec ça on ne va pas loin, certainement pas au restaurant et de nos jours je dirais que ça s’approche du symbole, de l’image du dollar), ce qui me rassurerait dans ces nuits d’angoisse où repasse le film de ma pauvreté future misère, et je vous assure, il repasse souvent, mais au petit matin je ne m’y attarde pas, je me lève et je cours, je file, je me cogne à tous les meubles comme une boule dans un billard électronique, ces trucs qu’on ne trouve plus que dans quelques villages, démodés depuis longtemps, désuets, mais c’est quand même cela, moi, parfois, cette boule bien solide, qui malgré tous ses détours, ses aller-retours, reste constamment bien collée au sol, oui, je les ai bien ancrés les pieds, terre à terre (quoique ma voisine affirmait le contraire, la semaine dernière, lorsqu’elle est venue prendre l’apéro, ou plutôt, lorsque je l’ai invitée, lorsque j’ai insisté devrais-je dire, pour qu’elle reste, parce qu’il y avait déjà trois amis, elle ne voulait pas s’imposer, rentrer dans un cercle auquel elle n’appartient pas, mais eux aussi ils ont insisté si bien qu’à la fin nous avons ri ensemble, sur la même longueur d’ondes comme on dit, nous l’étions, chacun racontait, elle racontait, elle elle leur a parlé de cette nuit où elle m’avait vu courir à moitié nu au milieu de la rue, elle ignorait pourquoi, elle n’avait vu que moi, c’était drôle mais elle a avoué qu’elle a failli appeler la police, elle me croyait en proie à un délire, ou sous l’emprise d’une drogue, elle s’inquiétait pour moi, mais quand elle m’a vu revenir au pas, essoufflé, et rentrer sagement, elle ne s’est plus occupée de moi, et bien sûr mes amis ont voulu savoir de quoi il s’agissait j’ai raconté cette histoire invraisemblable, je dormais, je ne portais qu’un boxer, c’était l’été j’aurais très bien pu dormir nu mais j’avais un boxer, quand j’ai entendu du bruit au rez-de-chaussée, je suis descendu et là, il y avait une femme, une fort jolie femme, qui m’a dévisagé, qui a souri à la vue de mon boxer et surtout des motifs émoticones, quel stupide boxer, j’ai eu un peu honte devant elle, mais lentement je me réveillais, je me suis rappelé que je ne la connaissais pas, que je n’avais invité personne à passer la nuit chez moi, alors forcément ça m’a paru suspect, elle dans mon salon avec son grand sourire, un sourire qui en d’autres circonstance, si j’avais été dans un parc, par exemple, habillé, mais là, c’était saugrenu alors je lui ai demandé, je l’ai interrogé du regard et de la voix, il me fallait savoir ce qu’elle faisait là, ce qu’une si jolie femme inconnue pouvait manigancer dans mon salon en pleine nuit, à mon insu, et sans détour, fort honnêtement je dirais, malgré les circonstances, elle m’a expliqué qu’elle me cambrilolait, qu’elle savait que je possédais cette petite peinture qui valait une fortune, qu’on la lui avait commandée, un amateur, un très riche amateur sud-américain, je l’ai invitée à partir, ça me chagrinait de l’attrister de la contrarier, j’aurais voulu poursuivre la conversation, faire connaissance en somme et établir une relation, sauf que les circonstance ne s’y prêtaient pas, ne s’y sont pas prêtées puisque partir, elle le voulait bien, mais avec ma peinture, qu’elle avait déjà glissée dans une pochette qu’elle tenait sous le bras et que je ne pouvais lui donner, je n’en avais pas les moyens et je me réveillais vraiment de plus en plus, ce qu’elle a vite compris ou simplement s’est-elle lassée de notre petit conciliabule murmuré, parce que depuis le début ce n’était que ça, des chuchotement comme si nous pouvions réveiller quelqu’un, alors que je vis seul, sans chien sans chat, et mettant abruptement fin à notre charmant conciliabule elle s’est précipitée vers la porte, qu’elle a franchie avant que je n’aie pu réagir, me glissant entre les doigts, ce que je voyais bien, parfaitement éveillé maintenant, si bien que j’ai bondi à l’extérieur et je l’ai vue courir vers le bas de l’avenue, je me suis précipité, jambes à mon cou, en boxer à émoticones, mais elle était plus rapide et j’étais nu pied, des cailloux me blessaient les pieds, j’ai abandonné et suis retourné chez moi pour appeler la police, déclarer le vol sans donner les détails de ma conversation avec la brigande, en espérant que les assurance rembourseraient), un homme qui n’avance qu’en terrain sûr, qui limite les risques au risque de rater sa chance), j’ai soufflé les feuilles d’automne toute la journée, ce qui m’a plu, sans que cela ne ranime les souvenirs, comme ça m’arrivait encore il y a une dizaine d’années.

MICO: Ma voisine se cache sous les feuilles mortes!

AGENTE DROUIN: Ça ne nous intéresse pas. Votre voisine, elle peut se cacher, ou ne pas se cacher, cela nous laisse indifférents.

MICO: Je soufflais les feuilles, voyez-vous, pour que ce soit propre autour de la maison, et j’ai retrouvé la casquette de mon garçon, les écouteurs de ma fille, le porte-clefs de ma femme, et ma voisine, la femme de mon voisin!

AGENTE DROUIN: Elle n’avait pas été portée disparue.

MICO: Vous ne comprenez pas? Elle se camouflait! Depuis des jours elle se cachait sous les feuilles! Elle était là en mission, voyez-vous. Ça me donne froid dans les omoplates.

AGENTE DROUIN: Si vous avez besoin d’un orthopédiste, c’est la porte d’à côté.

MICO: C’est de l’espionnage industriel, madame l’agente. Très grave, conséquences lourdes, condamnation impérative.

AGENTE DROUIN: Il n’y a pas d’industrie. Votre plainte est irrecevable.

MICO: L’industrie, c’est moi! Je suis l’industrie! Je travaille dans mon sous-sol, consultant en consultation pour futurs consultants en déploiement des forces intrinsèques. J’ai onze clients. Ma voisine, elle veut me les voler!

AGENTE DROUIN: Vous imaginez des complots, monsieur, comme votre autre voisin, celui du bout de la rue.

MICO: Lui, c’est un dégénéré. C’est différent. Moi, je suis la victime d’un espionnage automnal. Voyez ces photos que j’ai prises avec mon téléphone. Vous le voyez bien, non? Elle est bien là, ma voisine, à moitié ensevelie sous les feuilles?

AGENTE DROUIN: Ça ne prouve rien. Votre histoire ne tient pas debout.

MICO: Chaque jour, imperceptiblement, elle s’approchait de la maison, sous les feuilles. Si je n’avais pas soufflé les feuilles, elle y serait encore. J’imagine que son mari a trouvé un moyen pour la nourrir. En tout cas, elle ne sentait pas bon. Le visage et les mains souillés par la terre grasse. Vêtements humides, qui avaient commencé à se décomposer avec les feuilles au-dessus. De là où elle s’était ensevelie, elle pouvait très bien m’entendre, capter mes conversations secrètes, lorsque ma fenêtre était ouverte. J’ignore la quantité d’informations qu’elle a pu emmagasiner, je n’ai pas encore évalué l’ampleur des dommages, mais j’en tremble.

AGENTE DROUIN: Qui se cacherait sous les feuilles pour vous espionner? 

MICO: Ma voisine! Vous avez bien vu les photos!

AGENTE DROUIN: Vous délirez, monsieur.

MICO: Je reconnais que cela est incroyable, que tout esprit rationnel, et même pas rationnel, juste sensé, oui, tout esprit sensé rejetterait l’idée qu’une personne puisse se cacher sous les feuilles pendant plusieurs jours pour tenter de tirer les secrets de la réussite d’un éminent consultant en consultation pour futurs consultants. Je le reconnais. Je vous le concède. Je me range à vos côtés sur ce point.

AGENTE DROUIN: Vous n’y êtes pas, mon pauvre, mais pas du tout. Je ne me suis pas cachée sous les feuilles pour vous espionner, mon petit, mais pour espionner votre femme.

MICO: Anniette?

AGENTE DROUIN: Je voulais savoir ce que mon mari, mon père et mon frère lui trouvent.

Paulina, chocolatière, fabrique des chapeaux de paille du matin au soir, que sa fille Alina vend en ligne. Ça ne rapporte pas beaucoup, beaucoup moins que les chocolats, mais Paulina ne se plaint pas.

MR LACOURCIÈRE: Alors, pourquoi elle ne fait plus de chocolats?

Cela, nous aimerions aussi le savoir, mais Paulina reste silencieuse là-dessus. Voici toute l’information dont nous disposons, et qui est le fruit d’une longue enquête auprès des principaux témoins, des caméras de surveillance, et de l’imagination d’un apatride. Donc, mardi le 28 septembre, Paulina est entrée dans sa chocolaterie comme d’habitude, à sept heures et demie. Son employée, Tolania, est arrivée une heure plus tard. Elle a préparé les étalages, les échantillons, et à neuf heures, elle a ouvert la boutique. Toute la journée, des clients, des clientes, ont acheté du chocolat. Comme tous les jours, Tolania est partie à seize heures trente, dès l’arrivée de Macialona, qui est restée jusqu’à la fermeture, à vingt et une heures. Paulina a travaillé jusqu’à quinze heures, à confectionner ses chocolats, à inventer de nouvelles formes, de nouvelles saveurs. De retour chez elle, elle a lu Nothomb, elle a préparé le repas avec Alina, elle a écouté un film de David Lynch. Le lendemain matin, elle a quitté sa maison comme d’habitude, mais ne s’est jamais rendue à la chocolaterie. Nous ignorons ce qu’elle a fait, elle ne réapparaît sur le radar qu’à midi trente, au Café de Paris, où elle a mangé une salade, bu un café, en silence. À huit heures trente, Tolania s’est heurtée à une porte close, a tenté de joindre Paulina au téléphone, mais en vain. Même chose pour Macialona à seize heures trente, qui est retournée chez elle sans comprendre. Les deux vendeuses ont appris qu’elles n’avaient plus d’emploi deux jours plus tard, quand elles ont fini par rejoindre Alina, qui n’a toutefois pas pu leur fournir d’explication, puisqu’elle-même nageait dans le mystère le plus complet.

MR LACOURCIÈRE: Mais depuis, Paulina, elle n’a rien dit?

Paulina ne parle plus. Depuis l’abandon de la chocolaterie, elle reste muette, sauf peut-être dans ses rêves, mais cela, nous n’avons pas pu le vérifier. Nous avons tenté, fictivement, de tirer les vers du nez à sa fille, Alina, mais nous n’en avons rien obtenu. Un refus total de coopérer, ce qui rend tout ceci bien compliqué, et nous chagrine plus que tout, puisqu’en ce pluvieux mois de novembre, nous errons plus que jamais. Comment en sortirons-nous, si les principaux personnages nous lâchent, si personne n’y met du sien? Je ne vous le demande pas à vous, Mr Lacourcière, je le demande à tout vent!

MR LACOURCIÈRE: Paulina est passée des chocolats aux chapeaux sans un mot?

Tout à fait, sans même annoncer que la chocolaterie était fermée, sans payer les fournisseurs, rien. C’est Alina qui a fermé boutique, non sans avoir tenté de convaincre Paulina de reprendre ses moules. Selon nos constatations éloignées et préliminaires, aucune dépression ou aliénation ne serait en cause, mais nous avouons que nous ignorons si une Paulina, ça peut, ou pas, sombrer. Changer de vie sans fournir de motif est un geste éminemment subversif, en tout cas, il l’est pour nous, qui depuis le début des débuts tentons de mettre de l’ordre dans ce capharnaüm.

MR LACOURCIÈRE: Est-ce que l’avenir s’est fermé, avec Paulina?

Pas encore, pas tout à fait, mais notre patience, et celle de tous nos collaborateurs, finira par  s’étioler. Nous ne ferons pas le pied de grue devant sa porte pendant des années pour savoir pourquoi une chocolatière a quitté ses chocolats. À l’autre bout de la ville, des êtres complexes et troublés assassinent, torturent, violent, et à l’autre bout du pays, des corrupteurs corrompent, des trafiqueurs trafiquent, des clowns sont couronnés. Notre attention devra s’y porter, devra y voler. Paulina, un jour, nous devrons l’abandonner.