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Il ne me faudrait pas cinq ans pour me décider, pas comme Eugène, je n’ai pas cette patience, non, pas de patience du tout, à cause.

Vous savez bien, les gens, tous les jours, ils meurent! Oui. Ils crèvent, ils n’attendent jamais cinq ans, pas même un an. Alors, patienter, même si vous m’offrez un bonheur bleu, une fortune rouge, et de belles dents. De belles dents.

Évidemment, j’en rêve depuis que j’ai cinq ans. De belles dents. Mais je n’ai jamais eu la patience d’attendre, et c’est pas à quatre-vingt-sept ans que je la trouverai, cette patience.

Car la patience, c’est un piège. Tu attends, tu te construis des châteaux, tu prévois tout ce que tu feras une fois que tu les auras, tes dents, ta fortune et ton bonheur. Sauf que tu t’éteins dans ton lit au bout de quatre ans onze mois vingt-cinq jours, et bye bye, tes rêves sont recyclés, transformés en grands trous vides qui ne serviront à personne.

Au moins, si on passait tes belles dents à tes descendants, ou à tes voisins, si t’as pas de descendants, ou à l’Armée du salut, si t’as plus de voisins, ou au premier venu.

Alors, mon cher, je n’attends rien, je n’espère rien. Je rêve, ça oui, parce qu’on ne peut pas faire autrement. Je rêve, ou plutôt, ça rêve en moi. Oui. C’est plutôt ça. Quelque chose qui rêve en moi, et je les vois simplement passer, ces rêves, avec un flegme qui, ma foi, me plait bien.

Quand les dents sont passées, tout à l’heure, je n’ai pas sourcillé, pas remué, pas tenté de les retenir.

JO: Salut Yan, les copains de la ruelle des mirages m’ont juré qu’on pouvait se moquer de toi, se payer ta tête et que tu t’en balançais, que t’étais un brin timbré. C’est vrai?

YAN: Oui. Moi je tape sur ce tam tam. Ça me suffit.

JO: T’es laid, t’as la tête écrasée d’un orignal malade. Ah ah ah! 

YAN: …

JO: T’es gros, t’es un blobfish géant, tout gluant, tout mou. Ah ah ah! 

YAN: …

JO: T’es le roi des crétins, on peut te traiter d’imbécile, tu ne réponds que par un silence idiot! Ah ah ah!

YAN: …

JO: T’es pas marrant.

YAN: Je sais. Je tape sur ce tam tam.

JO: Si au moins tu savais jouer!

YAN: Je sais.

Il vente, mais alors, du vent comme on en voit rarement par ici, comme on n’en voit jamais. Il vente tant que les immeubles tremblotent, les perruques s’envolent, et quelques citoyens décollent. C’est bien de leur faute. N’avaient qu’à ne pas porter ces vêtements amples, où le vent se faufile, malicieux, pour les gonfler, les transformer en montgolfières. Qu’ils décollent, et bonne chance pour l’atterrissage. Le vent arrache tout. Des parapluies, des toitures, des briques, des bicyclettes de course en carbone avec dérailleurs électroniques.

FRED: Moi, j’aimerais qu’on reconnaisse la vérité, qu’on reconnaisse que je possède toutes les qualifications pour ce poste, oui je les possède.

Les briques valsent autour de Fred, qui retient son ami par la manche de son manteau. Mais l’ami lève un regard horrifié sur objets divers qui défient les lois de la gravité. Quand l’édifice du bout de la rue, celui avec une marquise, s’effondre, l’ami pousse Fred pour se dégager, mais Fred a la poigne solide, l’idée fixe, et le geste preste. Fred l’agrippe fermement par les deux poignets, qu’il serre plus sûrement que des menottes policières.

FRED: S’ils ne me nomment pas à ce poste, c’est que le directeur est obtus. Un olibrius obtus.

Une brique, comment s’en étonner, entre en contact avec la tempe de l’ami, dans un angle de quarante-sept degrés, à une vitesse de quatre-vingt-dix-sept kilomètres à l’heure. L’ami, dont les poignets sont toujours retenus par Fred, s’évanouit, et meurt deux secondes plus tard. Du sang coule de la plaie, beaucoup de sang, que le vent disperse sur les murs et le visage de Fred.

FRED: Je vois. On ne veut pas m’entendre! Ainsi soit-il! Je saurai bien leur montrer qui je suis, et surtout, quelle est ma véritable valeur. Ma valeur!

Devant ce qui reste de son ami, un reste sourd à tout discours, Fred lâche les poignets et s’essuie le visage. Mais en se tournant vers la rue, en cherchant du regard d’autres amis, quelques passants, un chien égaré, il ne remarque pas la génuflexion de l’immeuble derrière lui, qui gronde, soupire et s’allonge de toute sa façade sur lui, qui s’aplatit sur le pavé, mince, rouge et silencieux.

J’étais descendu au centre-ville, j’espérais y voir mes amis, ou à défaut d’amis, des connaissances, de vagues personnages que j’aurais rencontrés la semaine dernière ou jadis, bref, n’importe qui. Mais il n’y avait pas un seul visage connu, et parmi tous ceux qui se pressaient devant moi, j’avais beau tenter de m’inventer des réminiscences, mais impossible d’y parvenir. Évidemment, mon allure et mes regards ont vite été suspects, m’a bien fallu fuir, sauver ma peau, j’ai voulu retourner dans ma petite cellule à l’orée de la forêt d’épinettes. Sauf que j’étais coincé, pris dans un cercle de corps, de bras, de fronts effrayés, brutaux. Seule issue, une bouche d’égout! Ne fais pas de manière mon vieux, c’est ta voie, ton salut passe par là. Je m’y suis glissé, y ai disparu. Personne n’a osé me suivre, à cause de l’odeur, et sans doute parce qu’on était persuadé que je n’en sortirais jamais. Comment peuvent-ils espérer cela? J’en sortirai! J’en sortirai. Même si pour l’instant, je m’y perds, dans ce labyrinthe souterrain. J’en sortirai, et ce jour-là, je resterai bien tranquille chez moi, je ne retournerai plus jamais en ville.

L’animal, est-ce un babouin ou un macaque, brandit le pistolet de départ. Bang! Tous les coureurs bondissent, filent sur le boulevard, se bousculent, se piétinent, se dépassent. Une belle course!

Qui est cet original qui tricote une écharpe? À moins que ce ne soient des chaussettes. De belles chaussettes chaudes pour l’hiver. Qui est-il?

VOIX: C’est Roger. Ro Ro Ro Roger! Roger!

Roger? Roger, pourquoi tricoter? Tous les autres coureurs ont détalé, se sont envolés!

ROGER: Sans chaussettes, un homme ne vaut pas une serviette.

Cela est sans doute profond, Roger, mais hors de propos. La course! Tu vas rater ta course!

ROGER: Merde! Comment ai-je pu? Où avais-je la tête? Par où sont-ils partis?

Par là, tout droit, et ensuite à gauche, et ensuite à droite, et à droite encore, et tout droit, puis à gauche, et ensuite ce sera la troisième à droite, et à gauche.

ROGER: Merci.

Le voilà qui part. Qui part au trot! Roger, faudrait courir, faudrait filer, foncer comme un boulet!

ROGER: Ah?

Sinon, tu seras disqualifié, rejeté, oublié, remisé, abandonné. Malgré tes chaussettes tricotées. Le voilà qui accélère. Mais les rejoindra-t-il? Roger, pas à droite, à gauche! Il est perdu. Il s’est perdu. Nous ne le reverrons jamais.

VOIX: Nous garderons ses chaussettes tricotées.

Bonne idée.

VOIX: Paraît qu’ils sont des milliers, là-bas, perdus.

Bon, maintenant, préparons la prochaine course. Est-ce un babouin ou un macaque qui tient le pistolet?