Le temps d’aimer

J’ai trouvé quelques os, un crâne. Je cherchais des bolets, j’avais un panier, une recette en tête. Alors ces os. Visiblement, à les considérer de près, ils me semblaient bien appartenir à cet énergumène qui jusqu’au mois dernier nous insultait sur la place publique. Il aura trépassé, passé tout droit et c’est ici qu’il aura crevé. À moins qu’on l’ait assassiné, mais qui, pourquoi, qui aurait pris la peine de lever la main sur ce sac puant, cette loque nauséeuse, en tout cas pas moi, je ne crois pas, pourquoi je l’aurais tué et surtout comment, moi si timide, sans muscle sans cervelle, comment j’aurais pu, je n’ai ni fusil ni arbalète, je n’ai que ce sabre, ce joli sabre que portait fier mon ancêtre sur cette peinture, un sabre qui a probablement transpercé tranché découpé, si j’avais brandi le sabre, si je le lui avais abattu dans le dos, si ce sabre l’avait décapité, on dira que c’est possible, que oui, c’est envisageable, sauf que personne, à part moi personne, si je ne leur montre pas ces os, ce crâne, comment aurais-je pu oublier si c’était moi, comment, et en trouverai-je d’autres, de ces crânes lavés et desséchés, de ces crânes qui ne seront bientôt plus rien, écrasés, pulvérisés, pendant que je chanterai, chanterai encore, et avec le temps il y aura mon crâne aussi, et dans cette forêt, dans cette forêt je m’y perdrai lorsque je serai mort, plus tard, oui, sans doute dans bien des années, car il y a ces agents qui m’arrachent mon panier, qui répandent mes bolets et mes crânes, quelle perte, je suis perdu, tout s’en va, j’aurais aimé lui dire à cette dame qui ne m’attend peut-être plus, lui dire qu’on m’a floué, que je n’avais pas le temps.