Les éclairs frappent la forêt. Tonnerre à des kilomètres à la ronde. Ils courent au nord, au sud, à l’ouest, à l’est. Pas un ne sort du cercle. Prisonniers de l’orage. Ils croient atteindre la limite, ils se retrouvent au centre. Assommés. Étourdis. Chanceux lorsqu’ils survivent aux décharges de la foudre. Cela dure. Des jours. Des semaines. Ils maigrissent. Anémie. Asthénie. Quelques-uns gardent espoir. Puis un peu moins. Toujours moins. Jusqu’au dernier. Quand l’orage cesse enfin, peut-être est-il vivant. L’infini s’ouvre à nouveau. Peut-être le découvre-t-on. Peut-être le sauve-t-on. Peut-être s’ouvrira-t-elle, une autre existence.
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Michel Michel 