Certains d’entre vous ne me croiront pas, c’est inévitable, patemment prévisible, mais ma patronne m’a transformé en raton laveur. Queue annelée, lunettes de rocker, postérieur en baluchon, pattes de rat, balourd, ridicule, me voilà métamorphosé en proie, proie facile pour les loups du voisinage, pour Jack le puma, même pour le vieux con, Tom l’ours, mais pas que ça, pas qu’eux. Car je dois traverser la route. Pourquoi? C’est une petite musique qui joue toute seule dans ma nouvelle caboche, une musique lancinante qui me fait danser comme le cobra indien au son du pungi d’un psylle héréditaire, et je danse, et je me balance le popotin, et badaboum, et boumboum, et me voilà qui traverse cette route, dangereuse route, semi-remorques, gros utilitaires graisseux, voitures maigres et rapides, la musique m’y pousse, m’y contraint, je dois la traverser cette route!
Splash.
Michel Michel 