HO: J’ai écrit un livre de recettes. J’en ai vendu cent.
JU: Personne ne l’a lu. Pas même ceux qui l’ont acheté. Tu as perdu ton temps. Tes recettes, il n’y a pas d’ail dedans, et nous, nous adorons l’ail.
HO: Tu n’y comprendras jamais rien. Mon livre, c’est la clef pour vivre irréversiblement.
JU: Il ne nous sortira pas d’ici, ton livre de recettes. Voilà vingt-trois ans que nous cherchons l’issue, et où en sommes-nous? Dans un corridor absolument identique à tous les autres corridors.
HO: Tes bicyclettes volantes nous ont-elles libérés?
JU: Pas encore, mais nous ont offert une perspective nouvelle sur notre situation. Je n’ai pas perdu espoir, elles nous sauveront.
HO: Un livre, c’est mieux. Ça donne la marche à suivre, ça indique le chemin, ça affranchit.
JU: Peut-être. Mais pas un livre de recettes. Tant qu’à écrire fantasmagoriquement, pourquoi ne pas avoir écrit un manuel d’évasion de labyrinthe? Un livre de recettes, si nous l’avions entre les mains, qu’est-ce que ça nous donnerait?
HO: La liberté du créateur, tu connais? Je n’ai de comptes à rendre qu’à mon imagination!
JU: Et nous parlerons de ton livre de recettes pendant cinq ans, sept ans, dix ans!
HO: Nous avons parlé de ta bicyclette pendant douze ans!
JU: Oh, et puis merde! Marchons, ça nous dégourdira les jambes. Ça nous mènera bien quelque part.
Michel Michel 