FLORA: Pourquoi, dans l’histoire que tu as racontée, je suis morte? C’est quoi cet assassinat? Un étudiant en médecine qui agrippe un couteau de cuisine, et qui s’acharne. Ça n’a aucun sens.
GARDO: C’était pas toi, c’était une Flora hypothétique.
FLORA: Qui a mon âge, mes cheveux bouclés, même mes lunettes.
GARDO: Elle n’a pas ton cœur.
FLORA: Elle a une mère qui vit à Buenos Aires avec un Italien né en Islande, et un père qui vend des bananes dans le métro de Montréal. Comme moi. Faut pas me la faire, ta Flora, c’est moi.
GARDO: Elle n’a pas ta collection de cailloux.
FLORA: Elle lit Nothumb, elle aime les huîtres de Malpèque, elle adore la glace au café, elle se passionne pour les mecs qui jouent du banjo, comme moi.
GARDO: Tu te passionnes pour les mecs qui jouent du banjo? Des mecs comme Victor?
FLORA: En tout cas, ton histoire, je veux en sortir.
Michel Michel 