J’ai vingt-trois ans, trois mois, deux jours, une heure. Et je n’y comprends rien. Hier, tous mes amis ont été transformés en cochons. Tous, sauf moi. On m’a transformé en psychrolutes marcidus. Blobfish, si vous préférez. Je suis laid, plus laid qu’un cochon, et en plus, je vis loin de tout. Pas la joie.
Riez! Moquez-vous! En quoi vous a-t-on transformé, vous?
Évidemment, j’ai dû revoir mes plans de carrière, et il faut maintenant que je trouve un autre sens à ma vie. Je ne serai pas architecte, ni policier, les deux options que j’envisageais. Écrivain? Pourquoi pas. Il me faut quelque chose qui se pratique loin des regards, quelque chose où le désespoir est chic, où toutes les tares finissent par se fondre dans une œuvre. Une œuvre moche.
Je pourrais aussi être rentier. Faut garder toutes les options ouvertes.
Michel Michel 