J’observe mon gros orteil et je me dis qu’il faudrait que je taille l’ongle.
Dans la pièce d’à côté, ma fille accuse mon fils de lui avoir pris son chargeur.
Dans la rue, une voiture avec un moteur puissant, huit cylindres et silencieux troué, roule lentement.
Un rossignol chante mais je n’en suis pas certain.
Je sais que si je m’éloigne un peu, si j’aiguise mes sens, je serai submergé sous les mouvements contradictoires, parallèles, discordants, interrompus, nouveaux, furtifs, tendres, sauvages, ennuyants, impitoyables, s’ignorant les uns les autres, dans un joli silence. Un silence de conte.
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Michel Michel 