Bientôt, je me remettrai à la correction de ce livre interminable, illisible, beaucoup trop lourd, avec lequel j’assommerai tous mes voisins, les uns après les autres. Couverture rigide, ça cognera dur, il y aura des victimes. En série.
GINA: On t’emprisonnera.
On me félicitera. Le président me décorera, je recevrai des invitations d’un bout à l’autre du pays, et même au-delà, jusqu’en Patagonie. Enfin la fortune!
GINA: Mais, on t’emprisonnera!
Sale langue. Ne vois-tu pas que je place, jour après jour, un boulon dans la machine qui me protégera de tout? Et quand jusqu’au président te célèbre, le cachot n’est pas à craindre.
GINA: Pourtant, tu le seras, emprisonné.
Quand j’aurai terminé de la bricoler, ma machine, elle remuera toute seule. Automate. Elle n’aura plus besoin de moi, on m’oubliera, même les voisins assommés m’oublieront. Je coulerai des jours tranquilles, à écouter les vagues, à boire des cocktails, à caresser des ventres chauds. Jusqu’au trépas.
GINA: On t’enterrera.
Michel Michel 