Hier, vendredi 5 août 2022, j’avais vingt-sept ans. Aujourd’hui, 6 août 2022, j’ai soixante-dix-huit ans. On m’a floué.
Bien sûr, j’ai porté plainte. Mais au Palais de justice, on a exigé un nom. Contre qui portez-vous plainte? Je leur ai répondu, mais c’est à vous de me le dire? Contre qui devrais-je porter plainte? Je ne suis certainement pas le premier à vivre cette déconvenue.
Je n’ai pas insisté. Intenter un procès ne m’avancera à rien. Je veux retrouver mes vingt-sept ans. On m’a spolié, dévalisé, vidé. Justice réparatrice, je m’en contenterai.
Mon épouse et mes enfants ne me reconnaissent pas. Ils m’ont foutu dehors. Mes amis me prennent pour un vieux lunatique. Je sens que ce sera un triste samedi soir.
J’espère qu’au moins, la semaine prochaine, ils enquêteront sur ma supposée disparition. Je pourrai alors leur expliquer. S’ils ne me croient pas, ils n’ont qu’à prendre mon ADN, ils constateront. Je suis moi. Bel et bien moi.
Quoique ma vue a baissé, et j’ai affreusement mal aux articulations de l’épaule droite, au genou gauche, aux jointures des mains, et je n’ai plus que dix cheveux blancs. Et deux dents.
Deux dents! Sans doute parce que j’ai vieilli si vite. J’en prenais soin, de mes dents. Belles dents, sans carie.
Je n’ai nulle part où dormir ce soir. Et comment vais-je vivre? Au boulot, lundi, ils ne me reconnaîtront pas. Même si je suis toujours moi, je n’ai plus d’identité, je n’existe plus. Pas de salaire, pas de pension, j’arrive comme un cheveu sur la soupe, de nulle part.
Samedi soir. J’irai voir les feux d’artifice, je dormirai sur un banc du parc, et demain, à mon réveil, j’aurai peut-être à nouveau vingt-sept ans. À moins que je n’en aie cent!
Michel Michel 