Deux hommes, étendus sur le trottoir, mous. Bien vêtus, propres, fraîchement coiffés. Mais mous comme des camemberts qui coulent un peu trop.
GLOUP: La violence, faut pas croire, ça existe.
POULM: Difficile à concevoir.
GLOUP: Je ne pourrais pas lever le bras, mais la violence, elle, elle veille.
POULM: Comment y échapper?
GLOUP: Cela viendra, ou ne viendra pas. Dans un cas comme dans l’autre, impossible d’y échapper.
POULM: Même si nous amorcions un mouvement de retrait, maintenant.
GLOUP: Il est trop tard.
POULM: Peut-être ne nous remarquera-t-on pas. Nous sommes diminués à un point où nous nous fondons dans le décor.
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Michel Michel 